En plena cuesta de enero, reverberan en la memoria unas manos suaves, un monte despoblado y unos pies desnudos. Como sonidos rebotan en el interior de mi cabeza aquellas palabras de selvas extintas, manchadas de negro, preñadas de blanco, pariendo vocablos que hablaban de algo que podía ser.

¿Amor? ¡Si al final la selva se volvió verde!

Cogiendo de aquí y de allí, con puntadas de restos del arco iris, llevas en la mano la bandera que vas a poner en mi ataúd. ¿Enterrado vivo? Así es. 

Bebo el poco vino caliente que dejaste en mi copa rota. Se mancha mi pecho. Señal de "tocado".

No es preciso disparar otra vez.

Sabes que el casco de mi buque es de papel couché y las portadas de colores que fabrico sólo son mentiras para el pueblo.

Eyaculo frases; no es nada más.