Las páginas en blanco, tiene un lunar negro en su frente.

Se dejan acariciar por unos dedos que buscan descifrar el futuro más cercano…

La soledad de los días hacen que los rectángulos de celulosa tiemblen ante la llegada del aguadel invierno…

una lluvia destructora, un cielo que ha decidido bombardear con carbono y oxígeno su composición química.

La piel de su fachada rememora saltos en el campo… cuando era libre, cuando no debía avisar de que el tiempo se va…

Preferíria tatuarse "tempus fugit" en su ingle.