En el andén de la primavera,
con el corazón como la vez primera.
Somos paralelas cruzadas por casualidad,
siempre nos volvemos a ver después del final.

Taxi

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No sé que hago aquí. La estación está vacía. Los railes, llenos de jirones de papel de periódico que hicieron de confeti en una despedida. Tal vez, en el último siglo han pasado por aquí no más de ningún tren. Como la vida. Siempre te sientas a esperar un tren pasar. O dos. O los mismos que los que han pasado por aquí.

Este andén fue una vez de nuestra estación. Dos que, en paralelo, decidieron pararse. Deshojamos margaritas engrasadas. Manos manchadas por el silencio. Pero los trenes se volvieron invisibles.

Y nos descabalgaron.

Y ahora, a esta hora, miro las vías, porque sé, que el tren, el que nunca cogimos, viene de camino.

Copas rotas, espinas. Vino y flores. Sentado estoy en el andén de la primavera.

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