Se va. Se fue. No vuelve. No regresa. Luchar contra las manecillas del reloj.

Ayer, pasado, olvido. Sólo fotogramas, uno tras otro, alojados en frases deslabazas que permanecen en el archivo. Y se van. No vuelven. No regresan.

Las manecillas de aquella niña son un reloj que se derriten en la mesa del tiempo.

Olvido. Olvido cómo fueron sus manos, pequeñas, tranquilas porque ya no me acuerdo.

El tiempo, caballero de la muerte, jinete sin cabeza, pasó, pasa y pasará.

Se va. Se fue. No vuelve. Queiro que el tiempo sea viento, que siempre llega. Que siempre regresa aunque sople y se vaya.

Tiempo. Viento. Marea. Manecillas.

Hoy, perdido.