La hoja en blanco se rellena con partos a cada segundo. Bocadas de tu aire es lo que jamás tuve;  te lo pedí, y me ahogué. Y ahora me desangro por no haber conseguido amarte más allá de tus propias prioridades. Me dueles como nadie. A Nadie, ya la dejé. Verme contigo en una mesa a la luz de unas velas, con una charla normal sería como un vía crucis. Espero un sms y vomito. Dejarte a la sombra de un portal vacío, es como enviarte al cadalso de mi soledad.

Mira:  «la creación literaria funciona como resurrección espiritual de  muchos escritores, sobre todo la poesía; da vestidura a sus fantasmas para  encararlos y hace resonar los deseos para ser escuchado por los otros, iniciando así una restauración individual y colectiva, para que luego la inicial debilidad se vaya materializando en libros, intercambios y el afortunado reconocimiento de  otros iguales; es el primer asombro y una de las principales sorpresas existenciales del poeta».

*Escrito algún día que no recuerdo ni dónde ni cuándo. Ignoro el autor del cita. Fecha del archivo 31-10-2005.