Escribir es un modo de la memoria, una forma privilegiada del recuerdo; yo sólo sé escribir historias porque estoy buscando mi propia historia.

Ana María Matute

Pese a la hora que era, Carlos no cesaba en su empeño. Estaba a punto de perder la vista por mirar través de aquel cristal convexo. Apenas si desperdicia horas de luz. Su paupérrima situación le obligaría a leer siempre de día.

Ese día amaneció antes de lo previsto. Carlos dormía. Un tenue rayo de luz se posó en sus párpados. El sueño se tornó blanco. Carlos abrió su ojos. Ciego, estaba ciego. Una ceguera blanca. Recordó en ese instante que lo útimo que había escudriñado con su lupa eran unas hojas sueltas de José Saramago.

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¿Has leído el libro Ellas… mi liblog?