Y saco la aguja. Hilvano palabras. Baldosas en el suelo. Piso el hilo como un equilibrista. Cuento. Vida. Distancias. ¿Kilómetros? Un cuerpo perdido por lugares repletos de señales… luminosas como una alcantarilla. Por aquí se va. Se sale. Se va. Como el humo por el extractor. Con luz y a pilas. Pilas de frases que son montones de palabras y los montones, con cuerdas, son montes para escalar. Total que no me quedo. Que me voy.

Dejo la compostura para la que sepa coser.