No he conseguido saber qué guardas en ese accidente geográfico de tu cuerpo…

ni dunas, ni valles, ni bahías… ni tan siquiera golfos con conchas… blancas o negras.

Es enigmático… como el faro de Alejandría… como el viaje hasta Ítaca, como las tripas de madera de Troya…

Eldjem podría haberte parido… o Capetown haberte matado…

Sin embargo, misteriosa tú, sigues sin enseñarte pese a las señales de humo que desde este balcón te hago, quemando cada día mi sudario, de raso y sisal…

Tu bósforo es, en realidad, donde quiero llegar…