La respiración entrecortada me está impidiendo que te vea con más claridad; o mejor dicho ¿es que hay claridad?

Está todo negro, como tus palabras…

Negras eran las cartas que me escribiste y zaínos los mojados desquites que en ellas enviabas. Negra sigue siendo la caja de sorpresas que guardo y carbón es lo que acumulo en el almacén que guardo entre mis costillas.

Entre tanto negro, pienso como los Rolling Stone que también lo han visto todo negro.

Pero pese a ese luto colectivo, es más negro mi "no peso" porque, simplemente, no soy.