You keep saying you got something for me (uh)
Well officer I don’t mind to say you do
Now your looking right where I thought you’d be looking
Legs come here when laws in front of you

These boots are made for walkin
And that’s just what they’ll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

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Bogotá. Distrito federal. La ciudad fronteriza. Tijuana. Narcos y prostitutas. Marihuana. Mi colt 45. Balas de plata, Cabeza cortada. Así rajan más. Revientan. Horatio llega a por nosotros. Y la samaritana pide descanso porque no ha dejado de chupar, una y otra vez, el cañón humeante del bandolero. Y se descalza la bandolera. La canana vomita. Agujeros de ratas de carretera. La Chevy suda aceite petroleado. Se abre una puerta. Basilea aparece en una fotografía. El silencio, los trenes y unas botas. Las de montar, las de andar, las de vagamundear… las de la libertad.

Forrest Gump, al salir de la habitación de mi motel donde anoche asesiné a la hermana de Bates «el cuchillos», me susurra: son tus muy mejores botas.

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