De la serie ‘What´s New York? (Lo que me he dejado allí) 7’

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Dicen que eres francesa. Revolucionaria. Verde esperanza. Antorcha dorada. Peana de ladrillos. Silente. Erguida, vigilas como la vieja Palas Atenea. Allí era el Pireo. Aquí eres libertad. Tu isla es libertad. Hudson y Ellis tus consortes. Las viejas enaguas de tu ilustre figura eran las que querían ver los viejos aventureros que se acercaban a los olores que desprendías las calles de sangre de la insurgente Manhattan.

Irlandeses, italianos, polacos, griegos, escoceses, ucranianos, eslavos, judíos de todas partes y toda su amalgama de idiomas, costumbres, sombreros, zapatos, gafas, chaquetas, miserias, olvidos, quejidos querían besarse, abrazarse, gritar frente a tu maternal mirada, porque eres la ‘madre de los desterrados’ que pides, noche tras noche, acoger en tu seno a los rendidos, a nuestros pobres, a nuestras masas hacinadas anhelando respirar en libertad.

Y hoy, cuando te veo atrapada entre pantallas, con sastres que osan medirte con sus dedos, engarzada en píxeles, pienso ¡oh Miss Liberty!  más que nunca, que soy tu nuevo desterrado, ese hijo que anhela respirar en libertad. Tu libertad.

La libertad que escondes bajo el largo neoyorquino de tu falda parisina.

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Not like the brazen giant of Greek fame,
With conquering limbs astride from land to land;
Here at our sea-washed, sunset gates shall stand
A mighty woman with a torch, whose flame
Is the imprisoned lightning, and her name
Mother of Exiles. From her beacon-hand
Glows world-wide welcome; her mild eyes command
The air-bridged harbor that twin cities frame.
«Keep, ancient lands, your storied pomp!» cries she
With silent lips. «Give me your tired, your poor,
Your huddled masses yearning to breathe free,
The wretched refuse of your teeming shore.
Send these, the homeless, tempest-tossed to me,
I lift my lamp beside the golden door!»

Emma Lazarus ‘The New Colossus’