El onírico es un campo ignoto e inmanejable… tormenta en el océano… jarcias destrozadas.

Los cuerpos vagan por unas imágenes  que no son… vapores de algo que, llegado a su punto, ebulle y desaparece…

Es una puerta al final del pasillo… tras ella, evaporados, no somos nada… campo y más campo con un verde artificial y las vacas pastan verde pasta o ¿billetes verdes?

Tu pelo es tan heno de pravia que ni huele… no hay olores en esos campos… ni flores cogibles…

Cortes de fotogramas engarzados en un rápido movimiento de ojos, sin movimiento… tal vez una sacudida eléctrica cuando tu pezón se asoma a mi boca… que no es, como tú…

Sin tocarnos, no seremos.