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Vestido por atrás,

rasgada la vista del pasado,

mi algoritmo tendente al infinito es como un mecano cansado de añadir aire y restar respiraciones;

embriagado con mi copa cortada trato con ángeles indómitos que aún nos dicen cómo y de qué color son las alas de la verdad;

aprehendo que la sinceridad ya no es inmóvil sino bilabialmente alterable

y mejor

bañadas con vulvas ajadas,

sangrando aromas a ¡ya es la hora! 

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